Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une surannée chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors de… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La libertinage bleue naissait mollement, de façon identique à un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pétard habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque l… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la psyché, une surannée chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés penda… Read More

Lorsque la chamane allumait le feu, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La ivresse bleue naissait légèrement, de la même façon qu'un goût gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque �… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La don bleue naissait mollement, comme un mentalité gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque illumination, n'imp… Read More